C’est une maisonnette en argile et pierres. Elle s’accroche encore avec grande peine au flanc d’une haute montagne. L’instant se confond vaguement à une heure quelconque de l’après-midi,  où l’ombre s’étire et s’allonge encore jusqu’à donner illusoirement à la petite maison une dimension provisoire,  lui faisant ainsi arpenter des limites  inespérées de  sa voisine de montagne.

J’ai écrit ma chronique. Je l’ai terminée, comme je termine une chronique. Mais, elle s’est perdue. Egarée. Elle a erré probablement dans les méandres de mon ordinateur. Rien à faire. J’ai cherché. Le maquettiste, pressé, a cherché. Les voisins du cinquième étage ont apporté leur expertise. Des efforts vains. Sans succès. Elle est perdue. Il faut écrire une autre.